Lamb to the slaughter - Malone

Lamb to the slaughter
"You thought you could go free
But the system is done for
If you listen real closely
There's a knock at your front door"

((atmosphere))
Pluie. Orage. Les roues de la moto menacent de glisser à chaque virage. L’accident gronde à chaque accélération. Il connaît sa bécane. Il se connaît aussi, le Pobre en manque d’instinct de survie. Il connaît ces nuits sans sommeil, ces heures à fixer le plafond ou sa fenêtre dans l’attente d’une libération qui ne viendra pas, qui n’est jamais venue. Sept ans au mitard et même une fois les poignets sans bracelet, son âme est enfermée, barricadée. Éternel taulard d’une prison bien à lui, Angel. Prisonnier de sa propre violence, de ces pulsions irrépressibles, de cette colère dévorante. Il est tellement en colère, Medina. Il est constamment en rage. Voilà ce qui le motive à se lever le matin, ce qui le pousse à faire le boulot sans jamais de remords. Puisque s’il ne leur collait pas une balle dans le crâne, il finirait par s’en foutre une lui-même. Puisque ce sont eux ou lui, et qu’il est égocentrique. Puisque c’est son meilleur moyen de faire s’échapper la pression sans se planter une aiguille dans le bras. Un beau bordel, Angel Medina. Un putain de mort vivant, de ces fils de pute qui n’ont rien à perdre, plus rien à prouver.

« J’croyais qu’c’était pas ton truc. » lance un Pobre, quand le moteur de la moto est coupé. Il pensait pas venir non plus, Angel. Une décision de dernière minute, menée par les fourmillements dans ses phalanges. Elle est revenue, cette salope. Elle a osé se re-pointer dans ce trou et qu’importe que ce soit une urgence. Qu’importe le temps qui s’est écoulé, aussi. Medina est un mec patient, un revanchard dans l’âme et ce ne sont pas quinze années qui effaceront ce qu’elle a fait. Ce ne sont pas des litres de tequila qui l’aideront à oublier. Mais se fracasser les phalanges contre le premier connard venu peut l’aider à passer la nuit, lui éviter de tourner dans son appartement comme un lion dans sa cage. « T’as qu’à parier sur moi. » L’autre ricane, certain qu’il plaisante. Pourquoi Angel irait se faire chier à se battre dans un vieil entrepôt, au milieu d’une foule de chiens assoiffés de sang et de violence ? Parce que là est sa place. Sur le sol sableux et poussiéreux, dans les effluves d’hémoglobine et de transpiration.

Un type s’effondre, dans le simulacre de ring. Une dent saute, du sang éclabousse les bottes de ceux qui se tiennent trop près. Terminé gueule celui qui s’improvise arbitre et quelques parieurs hurlent leur mécontentement. Le poulain est salement amoché mais il tient encore sur ses deux jambes. Il ne faudrait pas abîmer les favoris, si on veut les faire concourir soir après soir. Angel vire son sweat-shirt et lève le bras, pour héler l’organisateur. « Compte-moi pour le suivant. » Cela lui laisse le temps de bander ses poings, de recouvrir ses phalanges de sparadraps pour les protéger. N’en déplaise à Alby et sa salle aux multiples règles : ici, pas de gants rembourrés ou de protège-dents. Les coups ne sont pas retenus, non plus. Ce n’est pas un sport de gonzesses, bien que les Bloody Eagles soient présents. Au moins un, en tout cas, qu’Angel croit reconnaître, le blondinet. « J’savais pas qu’ça faisait aussi l’tapin, ici. » qu’il gueule assez fort pour se faire entendre. « Tu m’suces avant ou après que j’t’éclate la gueule, princesse ? » La violence a meilleur goût lorsqu’elle s’appuie sur la haine et Angel a trouvé de quoi se changer les idées.


avec @malone sullivan

LAMB TO THE SLAUGHTER
"you thought you could go free
but the system is done for
if you listen real closely
there's a knock at your front door"


Pas besoin d’invitation pour qu’il monte sur sa bécane, pas besoin d’invitation pour rouler sous le tonnerre, pas besoin d’invitation pour être particulièrement con, une fois de plus. Mais le besoin d’évacuer la frustration se fait plus fort, le besoin d’extérioriser les pensées noires et les pulsions violentes qu’il ne peut projeter sur son paternel, de crainte que son frère et sa sœur n’en paie les dommages collatéraux. L’image de Christian brûle derrière ses paupières tandis que la colère enfle dans sa poitrine, sourd aux demandes de ses proches de rester calme et rentrer chez lui tandis que l’image de cette nouvelle fille à son bras, la bague au doigt, enflamme le peu de conscience qu’il a encore. Un obstacle de plus à faire sauter, une personne de plus à éliminer. Il ne laissera personne se mettre en travers de son chemin, promesse silencieuse faite lorsqu’il a reçu le premier coup de poing de son géniteur en pleine gueule, ce n’est pas ce mariage qui va l’empêcher d’accomplir sa tâche, et tant pis s’il doit faire disparaitre une personne de plus … Sauf si elle fuit avant. Mais comment la faire fuir ? Sans que Christian ne s’énerve contre lui, sans qu’il ne voie clair dans son jeu, sans que ce soit trop visible … Le vrombissement du moteur se faire entendre plus fort tandis que sa route l’emmène vers le nouvel entrepôt accueillant les combats de ce soir. Une échappatoire bienvenue dans le tumulte de ses pensées et de la rage noire qui l’habite cette nuit. Personne ne peut comprendre, personne ne peut entendre, personne ne peut savoir ce qu’il se passe sous le crâne de Malone Sullivan, car révéler ses plans revient à … à le mettre sous surveillance ? Le faire bannir du MC ? Le faire passer par la case prison sans réflexion possible ? Plus libre d’être lui-même, il deviendrait trop dangereux, fou, il s’étoufferait dans sa propre colère et laisserait son paternel gagner.

Le vacarme est la première chose qu’il entend en retirant son casque. Un sourire étire ses lèvres alors que des têtes familières l’entourent, un joint glissant entre ses doigts pour le fumer tranquillement devant l’un des premiers combats. Il échange des conneries avec des gars qu’il connait et d’autres qu’il voit pour la première fois. Il camoufle la colère, la garde pour le moment de monter sur le ring et de jouer de ses poings. Une première bière éveille ses sens, la deuxième le pousse à rejoindre le combat, la troisième l’aide à se dire qu’il est temps. Ses yeux se braquent sur l’ennemi à la seconde où il annonce être le suivant, d’un signe de tête il confirme à cette sorte d’arbitre des bas-fonds de la ville qu’il sera également de la partie, confiant son pull à l’un de ses potes, qui tente de le raisonner. Pas de règles, le premier à terre, la folie le prend de provoquer un Pobre mais l’occasion est bien trop belle que pour laisser tomber. Encore plus belle que d’en retourner une à son père. Il ne répond pas à la provocation, se contente de bander ses phalanges abîmées des combats précédent avec un sourire provocateur en direction de l’ennemi, un vrai, pas un simple mec qu’il va combattre ce soir mais bien un de ceux à qui il rêve d’en retourner une bonne et d’en faire couler le sang, histoire de vérifier s’il est bien rouge également. « T’es un peu trop penché sur le cul toi … » Qu’il grimace de cet air arrogant qu’il aborde avant de se prendre une rouée de coups. « Tu devrais te trouver une fille mec ! » Qu’il termine de bander ses poings avant d’écarter les cordes et de monter sur le ring, le sourire d’un gamin s’apprêtant à faire une connerie sur le visage. « Sauf si c’est pas ton truc … Ah mais oui ! » Qu’il se frappe le front comme s’il venait de se souvenir d’un truc plus qu’important. « J’avais zappé que les Pobre aimaient se branler entre eux. Pas étonnant que vos filles préfèrent se faire sauter par des Bloody. » Qu’il siffle avec toute l’arrogance que le fric lui à donner plus jeune. Parce qu’il se sent pousser des ailes, trop confiant, trop à l’aise, il en oublie qu’il doit maintenir une garde constante une fois les cordes passées, un PB doit se tenir à l’arrière, lui attrapant le pied au moment où l’arbitre de bas étage lance le début de l’affrontement, cet instant où l’adrénaline brûle dans son corps et l’empêche de réfléchir correctement, car il trébuche lorsqu’il veut donner son premier coup, manque de puissance, manque de force, manque de concentration, un manque de tout qu’il se reproche lorsque son poing n’attaque pas le PB avec la hargne qu’il souhaite. Il peste, attrapant seulement l’épaule de l’ennemi sans être capable de la bouger, la déboiter, la casser. Le blond se redresse, vif, attentif, il reprend pied sur terre pour se concentrer sur sa tâche. « Rappelle tes chiens, c’est entre nous ce soir. Pas de PB, pas de Bloody. Pas d’implications des clubs ici. »


avec @Angel Medina