SMOKEY AND THE BANDIT

" C'est ta caisse ? " qu'il me demande. Voilà plusieurs minutes que je le vois tourner autour. Assise tranquillement sur mon siège, à manger un sandwich en deux/deux avant de prendre mon poste au Coyote Saloon. Je trouve ça sidérant, ces mecs - oui, ce sont SOUVENT des mecs - qui bavent devant ma Camaro, avant de poser les yeux sur moi, et de me regarder de haut. Comme si j'avais pu la voler. Comme si j'étais incapable de posséder ce bijou. Et pire encore, comme s'il était possible que je la conduise. " Hum... Attends voir, je suis assise à l'intérieur, et j'ai les clés sur le contact. Je suppose que ça doit répondre à ta question, " je rétorque, tout en sourire et tout en sarcasme. " L'prend pas mal, une caisse de c'genre, ça va pas avec... une fille de ton genre, " qu'il ose continuer. SERIOUSLY ? " Et si tu développais un peu ? " C'est qu'il me couperait l'appétit avec ses remarques sexistes. Les femmes n'ont donc pas le droit d'acquérir de belles bagnoles ? Pas le droit d'aimer les belles bagnoles ? Pas le droit de s'y connaître en bagnoles ? Pas le droit de conduire de belles bagnoles ? Il doit voir dans mon regard, noir, qu'il a fait mouche parce qu'il lève les mains en l'air, mais son sourire ne le quitte pas pour autant. Bon, c'est sûr que je ne suis PAS effrayante. Pas assise ainsi, en train de manger sur le pouce, en mode Coyote avant l'heure. Mais mes cours avec Alby commencent à faire effet ! Je suis sûre que je serais capable de lui péter le nez... Et de me péter le poignet dans le même temps, mais bon. " Allez, c'est le genre de caisse qui a besoin d'un homme, tu vois. Elle a besoin de ronronner, de se dégourdir les jambes. " Tu m'en diras tant. " Et t'es une fille. " Comme si cela suffisait à son argumentaire. " Femme. " Je rectifie, avec un sourire tout ce qu'il y a de plus... froid. Cordial, si on veut. " C'est la tienne ? " je lui renvoie sa question, pointant du doigt sa Cadillac - qui elle, pour le coup, mériterait bien mieux que Lui. Il acquiesce tout fier. " Tu sais la conduire ? J'veux dire... comme un homme ? je provoque un peu. Je titille un peu. Et ça fonctionne, comme souvent avec ce genre de "mecs". " J'te propose vingt billets. Le tour du centre-ville. " Je ne suis même pas sûre de comprendre pourquoi je lui propose ça, pourquoi je prends à coeur ses propos ridicules. Je ne le connais pas. Je n'ai pas l'intention de mieux le connaître. Mais c'est plus fort que moi. Je me dois de lui fermer son clapet, et lui apprendre la leçon de sa vie. " Monte à 50, poupée, " qu'il sourit, acceptant par la même mon défi. Lorsqu'il se place à côté de moi au feu, rouge, je me tourne vers lui. " Tu m'appelles encore une fois poupée, j'te castrerai si fort et si bien qu'on pourra t'appeler Madame. " Sourire. Et le feu passe au vert.

Bien sûr que je démarre en trombe. Bien sûr que je suis devant. Bien sûr que je gagne. Bien sûr que je suis plus rapide. Bien sûr que je suis meilleure pilote. Bien sûr que je le fais râler. Bien sûr que je jubile. Bien sûr que c'est dangereux, nous sommes en plein centre-ville un début d'après-midi. Bien sûr qu'il y a de l'inconscience. Mais bien sûr que je sais ce que je fais - je l'ai tellement fait à New York, dans des rues plus bondées encore. Mais New York, je connais. Par coeur. Ici, je découvre. Chaque jour. Je passe un feu rouge et manque à deux doigts de me faire percuter. Cette adrénaline ! Bordel, ce palpitant ! Tout ce que j'aime. Il a freiné, et il a abandonné. Je souris, toute fière. Prête à l'attendre au prochain feu - histoire de récupérer mes 50 dollars, ouais j'y crois un peu. Et bien sûr que mon sourire s'évanouit. Bien sûr que mon palpitant cogne plus fort. Bien sûr que ma fierté laisse place à la frustration. C'est le shérif qui se trouve face à ma voiture. Face à moi. Je ne le connais pas, mais le chapeau, et l'insigne que je vois étinceler sur son uniforme ne trompent pas. Je tente un sourire, le genre auquel on ne peut rien refuser - n'est-ce pas ? Un petit coucou aussi, le genre innocent. Mais quelque chose me dit que ça ne fonctionnera pas cette fois. Un klaxonne, et un sourire de l'autre c*nn*rd qui passe à côté, et je jurerai que de la fumée sort de mes narines !

" Bonjour, Mr le Shérif. C'est une belle journée, vous ne trouvez pas ? " Sur un malentendu, il n'aura peut-être rien vu.

C’était pourtant une bonne journée. C’est quoi une bonne journée à Clifton ? Va pas croire que ça va être tranquille, Osh’, tu sais que ça va forcément être la merde à un moment ou un autre. Le petit déjeuner s’est bien passé. Il a eu des nouvelles de son enfant devenu un adulte de presque trente ans. Tu sais, comme Saracen. Le même âge. Long soupir. La matinée tranquille. Bien trop tranquille. Trop calme. Et il le sait, le Shérif Baxter, que lorsque c’est bien trop calme, c’est qu’il y a une connerie qui se prépare quelque part. Cela relève de l’habitude à ce stade. Bien triste l’habitude mon lapin. Le regard clair venant se perdre sur le fond de la tasse. Combien de café est-ce que le corps a déjà encaissé. Bonne question. Il a perdu le compte, le cinquantenaire. Tasse joyeusement estampillé d’un commentaire, not the worst dad. Pas le pire père. Celle offerte par le fruit des entrailles. C’est clair. Pas le pire. Pas le meilleur non plus. Mais il fait de son mieux. Un silence dans la station. Jamais de bon augure, le silence. Surtout dans un lieu de franche mais fausse camaraderie. C’est le silence qui attire de prime abord l’attention. Tasse laissée sur le bord du bureau. Tout juste assez pour se souvenir de se resservir, pas assez pour qu’elle tombe et se brise. Ce serait con de péter l’un des seuls cadeaux qui te reste d’ton chiard. Mains dans les poches, la curiosité pousse à sortir, d’abord le regard puis le reste du corps. "Qu’est-ce qui s’passe encore ?" Il retient le bande de zgegs. Parce qu’il reste poli, du mieux qu’il le peut, avec ses hommes. Ce serait d’autant plus con de se mettre ses agents à dos, même s’il sait, même s’il se doute que la moitié - histoire d’être un peu objectif - est pourri. Il ne faut pas se faire de fausses idées. Y’a des regards qui ne trompent pas. Il y a aussi des regards de merlan fris. Les plus récents, les bleus, les petits nouveaux qui ne comprennent pas vraiment ce qui se passe. Ah. La jeunesse. C’est beau, l'insouciance de la jeunesse. Pas de réponse. Invité à aller voir par lui-même. Comme quoi, on est jamais mieux servi que par soi-même. Découverte de l’air extérieur, du vrombissement du moteur de deux caisses qui passent à une vitesse défiant toute loi de la décence - et surtout le putain de code de la route. Enfin deux caisses. Oisín n’en voit qu’une seule passée. Une Camaro un peu trop belle pour ce genre de courses stupidement dangereuse. Une chance, pour lui, pas pour la demoiselle au volant, elle décide de s’arrêter sagement au prochain feu. Le grisonnant se demande, le temps d’une fraction de seconde, si elle a eu un éclat de conscience ou si c’est la fin de sa course - ou bien si, à tout hasard, elle ne serait pas à court de carburant. C’est que ça consomme une bagnole pareille. Il n’a même pas pris la peine de relever la vitesse, c’est flagrant. Le regard en arrière, personne qui ne bouge son gros fiak de sa chaise. Evidemment. Lui, il est sorti de son bureau, forcément, on laisse le vieillard encore en service aller réprimander les petits jeunes. Un long soupir s’échappe de ses lèvres alors qu’il enfile le chapeau sur le sommet de son crâne avant de sortir de la station afin de venir à la rencontre de la Camaro en infraction.

Démarche lente, elle s’est prise un élan de conscience, sans doute. Arrêtée au feu, la démarche toute aussi lente. L’air sévère au visage - allez savoir s’il est réel ou faussement sévère, le vieux en âge d’être grand-père - il prend la liberté de se poster devant la voiture. Histoire de bloquer définitivement cette belle Camaro qui n’est pas faite pour ce genre de sévices. Et au volant ? Une petite gamine. Une enfant qui doit avoir, à vu de nez, la vingtaine. Pas plus. Une enfant encore toute jeune qui s’amuse à faire de la merde. Mais quel jeune ici, Osh’, ne s’amuse pas à faire de la merde sur son temps libre. T’es à Clifton, pas à Disneyland. Jeune demoiselle qui tente un signe de la main, qui tente un sourire tendre. Et ça marche. Presque. Tu te laisses avoir ? Non. Plus fourbe que ça, lui aussi il a eu 20 ans, malgré le fait qu’il occupe une place importante dans l’ordre, il en a fait, lui aussi, des conneries. Il sait juste qu’hurler - à l’image de son prédécesseur - cela ne sert à rien. Surtout sur les gosses. Il approche, le klaxon pourrait presque le faire sursauter. Un regard, voiture qui passe. Pourquoi cette situation pue ? Parce que c’est le cas mon chou. Elle engage la conversation de sa petite voix, de son petit sourire. Sur un malentendu, sa conversation sur le beau temps pourra peut-être passer. "Si je demande si vous savez à combien vous étiez vous allez me répondre seule, n’est-ce pas mademoiselle ?" Un petit trait d’humour, histoire de faire passer la pilule dure à avaler que non, son petit sourire, son petit signe gentil de la main, cela ne passe pas, encore moins la tentative de le lancer sur un sujet complètement trivial.

Ce n'est pas comme si je n'avais JAMAIS été arrêtée dans le passé. Quand on baigne dans des activités douteuses, faut bien accepter les risques encourus. Et s'attendre à devenir pote avec certains hommes et femmes en uniformes. Ou pas. Quoiqu'il en soit, j'ai déjà été arrêtée. J'ai déjà été interrogée. J'ai déjà payé des amendes - bon, d'accord, maman a déjà payé mes amendes. Kristin a déjà payé mes amendes. Et Jayson et Clara ont déjà payé mes amendes. Et j'ai déjà dormi dans une cellule glauque. Et non, je ne suis pas particulièrement fière de ces souvenirs. Et non, ce ne sont pas des souvenirs que je chéris non plus. Je me gifle intérieurement. Quelle idiote de m'être oubliée de la sorte. Quelle erreur de débutante, Adelina Foster. Munoz. Me donner en spectacle en plein jour. Laisser ma fierté prendre le contrôle pour clouer le bec à un homme... qui n'en vaut clairement pas la peine. Ouais, ma grande, tu l'as bien mérité cette confrontation - reconnait la partie raisonnable de moi-même. La partie moins raisonnable me tape la tête contre le capot de ma Camaro. Je garde mon sourire, encore pleine d'espoir que ce soit un malentendu, observant le Shérif de Clifton - dont j'ai tellement entendu parler - se rapprocher dangereusement de moi. Non, ce n'est définitivement pas le voisin qui l'intéresse, puisque je suis la seule au feu. Comme par hasard !

"Si je demande si vous savez à combien vous étiez vous allez me répondre seule, n’est-ce pas mademoiselle ?" Oh bah merde alors, elle est bonne celle-ci ! Je ne l'avais encore jamais sortie, mais je la note dans un coin de ma tête. Merci pour la répartie, Mr le Shérif ! " Hum... je n'oserais pas mentir, Mr le Shérif... " je réponds, les joues roses, offrant mon regard le plus chaleureux. " Si j'vous dit que j'suis en retard pour mon travail, et que je ne regardais pas le compteur... j'suppose que y a pas moyen que vous avaliez ça ? " Surtout quand l'autre trou duc est passé, a klaxonné, a envoyé un baiser tout fier, et a déguerpi avant d'être sans doute lui-même retenu par l'homme de loi. " Ok, ok... " je capitule car je vois bien dans son regard qu'il en a vu d'autres - qu'il a même vu pire ! Je soupire avant de me déporter et me garer à la place qu'il m'indique à côté du commissariat - que je n'avais pas remarqué, idiote que je suis. " Cela dit, c'est vraiment VRAI, je vais être en retard à mon travail, " je tente encore de l'attendrir, de toucher une corde sensible - celle de l'éthique professionnelle. On m'a appris que, dans la vie si on voulait quelque chose TRES FORT, fallait jamais lâcher et tenter le tout pour le tout. J'obéis et je m'applique, tout simplement. Mais je pince les lèvres, prends mes affaires et sors de mon bijou qui m'a fait faire encore une connerie. Parce que j'y vais droit à la cellule glauque. Et je suis sûre que les cellules de Clifton sont encore plus glauques qu'à New York. Quoique... ça se trouve elles sont plus clean et plus accueillantes ? LOL.

" Vraiment, Mr le Shérif, je sais que ça a l'air grave comme ça, mais... je peux vous assurer, JE SAIS conduire comme personne. Je suis un véritable escargot la plupart du temps, " que je mens éhontément. En partie. Je suis EXCELLENTE au volant. Mais je ne suis jamais un escargot. Je sens les regards de ses collègues - ou employés ? - sur moi, et j'en rougis encore plus. Je déteste - DETESTE - être le centre de l'attention. Quand je tourne la tête pour les surprendre, les leurs se détournent de manière si PEU subtile que j'en rigolerais volontiers. " Est-ce que je peux prévenir ma boss que je vais être en retard ? " je demande d'une petite voix. Je n'en mène pas large, contrairement à ce que je voudrais faire croire.

Sa petite boutade prend sans prendre. Elle fait sourire la demoiselle qui comprend bien que le regard de biche ne prendra pas. Elle n’oserait pas mentir. Mais on sait tous les deux qu’elle va le faire quand même. Si elle dit qu’elle est en retard pour le travail. Il peut concevoir. Il a déjà été en retard lui aussi, il a déjà - et ce n’est clairement pas à répéter - grillé quelques vitesses pour cette raison. Oisín peut totalement comprendre mais non, cela ne passera pas. Surtout avec l’excuse qu’elle n’a pas regardé son compteur. Aucune chance qu’il avale ce mensonge, surtout après le coup de klaxon de l’autre abruti. Il ne lui a pas laissé le temps, sinon oui, les deux seraient déjà assis dans son bureau à se chopper l’amande de leur vie pour excès de vitesse. Il lui fait signe, d’un geste lent et presque trop doux, de se déporter sur le côté, de profiter de l’une des places de parking pour qu’elle s’y pose. Place de parking juste devant le comico. Elle a mal choisi son feu pour s’arrêter la pauvre petite. Cela dit, elle va vraiment être en retard. Une part du cinquantenaire en a, si l’on peut le dire ainsi, un peu rien à péter. Elle assume les conséquences de ses actes. Mais la part humaine, celle de l’homme - et même du père - s’en veut un peu de mettre autant la jeune femme en retard. Mains dans les poches, cet air toujours aussi détendu - c’est de l’ordre de la route les excès de vitesse à Clifton, faut dire qu’il n’y a pas grand monde sur la route dans cette petite ville. Il attend, le Shérif Baxter, qu’elle descende de son véhicule avant de lui faire un nouveau signe, celui d’entrer. Dans la salle principale, les zgegs qui lui servent de collègues et subalternes commencent à ricaner pendant que la demoiselle explique qu’elle est, en temps normal, un véritable escargot. Il en doute fortement mais la laisse s’expliquer. Tu devrais peut-être intervenir. Et il intervient juste après le regard meurtrier de la demoiselle. Le sien, de regard, n'est pas plus avenant. Ce qui renforce le mouvement de celui des autres officiers. "Venez par là mademoiselle, on sera un peu plus au calme." Loin des trous du cul qui se croient tout permit parce qu’elle est une gonzesse et qu’elle est jeune. "Eh patron z’êtes marié !" Un nouveau regard noir, un sourire crispé, un signe de la main. Il a comprit et s’en mord déjà les couilles de sa remarque. Il sait que le Shérif ne va pas laisser cette remarque passer. Car elle est dégradante, tant pour lui que pour la demoiselle que pour sa femme, même si le divorce n’est pas très loin.

Qu’elle excuse les bonobos qui servent de subalternes. "Faites donc, c’est la moindre des choses. Si jamais elle demande, votre patronne, vous pouvez toujours lui dire que c’est de ma faute." Lance-t-il en connaissant quelque peu la patronne pour avoir déjà vu la petite bouille de la demoiselle traîner derrière le bar du Coyote. Il vaut mieux qu’elle prévienne Miller qu’elle ne sera pas à l’heure. "Installez vous et … Sortez vos papiers s’il vous plaît. Cela ne me fait pas plus plaisir qu’à vous." Et ce n’est pas pour jouer un numéro de conciliant. C’est la vérité. Les jeunes personnes, il a du mal. Oisín doit faire son travail. Il essaie de le faire de manière plus douce que son prédécesseur. "Un café miss … Foster ?" propose-t-il en posant son regard sur les papiers qu’elle a sorti.

Au moins, je n'ai pas affaire à un gros salopard de Shérif. C'est rassurant, que j'ai le temps de me dire quand il propose d'aller dans SON bureau au lieu de rester à découvert, à la mercie de ceux et celles qui l'observent d'un oeil curieux - et de ceux surtout qui osent lancer des boutades quelque peu graveleuses. J'ai déjà entendu pire, qu'on se le dise, mais ça n'empêche pas que ça soit TOUJOURS désagréable. J'adresse un léger sourire à celui qui va me mettre une amende - voire même me retirer mon permis ?! Oh merde. Ou pire ! Garder ma voiture prisonnière. Non, non, non. N'y pense pas. Mon sourire se fâne malgré tout. Si je perds ma voiture pour cette connerie, pour si PEU, je crois que je me flingue. Et je ne plaisante même pas. Ou alors, je pars à la recherche de ce sale type qui m'a fait perdre mon sang froid, je le flingue, et je me flingue après. Excessive ? Apparemment.

En attendant, je tente le tout pour le tout. Je joue de mon charme, que je sais parfois ravageur. Et parfois inutile. Aujourd'hui, il me sera inutile de toute évidence - même si c'est un Shérif qui semble plutôt agréable. Je me résigne à subir l'interrogatoire. Je me résigne aux conséquences de mes stupides actes. Et j'ai encore la présence d'esprit de penser à mon retard, à mon travail, à Robyn. Histoire d'être polie, et surtout qu'elle ne s'inquiète pas pour moi. Elle a tendance à être une vraie mère poule pour nous toutes. Quoique je me demande si elle le sera toujours en apprenant où je suis, et surtout pourquoi j'y suis. "Faites donc, c’est la moindre des choses." Je pince les lèvres dans une tentative de sourire qui n'aboutit tout de même pas. C'est ce qui arrive quand on a un peu les boules d'avoir été chopée en flagrant délit. Puis, je prends mon téléphone que l'on ne m'a pas encore réclamé, et j'envoie un SMS à Robyn. "Si jamais elle demande, votre patronne, vous pouvez toujours lui dire que c’est de ma faute." Je ricane un peu, pas contre lui mais contre la situation. Non, ce n'est pas sa faute. Mais bien la MIENNE. C'est moi comme une grande qui ai pris le volant. Moi comme une grande qui ai proposé une course en plein centre ville. Moi comme une grande qui ai pris la mouche face à un abruti. Et moi comme une grande qui me suis faite surprendre par la police. J'ai toujours assumé mes actes - bons et/ou mauvais. Je ne vais pas commencer à changer maintenant. Quand bien même, ça me fait royalement chier. " Merci, mais je déteste VRAIMENT mentir, " oui, même si vous me forcez à mentir pour sauver ma peau, Mr le Shérif. Je déteste vraiment ça. Car je déteste que l'on me mente, à MOI. " Puis, de toute façon, on se retrouve rarement au poste de police pour le fun, " sauf si on y bosse sans doute. Et encore, avec ce que j'ai vu je me demande si on s'éclate vraiment ici, ou si l'on a plutôt envie d'éclater des gens justement. "Installez vous et … Sortez vos papiers s’il vous plaît." Et j'obéis, bien sûr. Parce que je suis une gentille fille. Parce que je suis une bonne citoyenne. Parce que je suis irréprochable. Parce que je suis coincée, oui, surtout. Je lui tends donc mes papiers - en règle heureusement. Et je m'assois, soumise comme je déteste l'être. Je ne suis sans doute pas dans une cellule, mais j'ai le sentiment d'étouffer. "Un café miss … Foster ?" Un sourire - je n'ai pas encore perdu espoir qu'il parvienne à l'amadouer, à le charmer et à jouer en ma faveur. Qui ne tente rien n'a rien, n'est-ce pas ? " Non, merci, c'est gentil. Shérif Baxter, " j'ajoute en pointant du doigt son nom inscrit sur son bureau. " Ca fait longtemps que vous êtes le Shérif ? " je demande l'air de rien. Si je détourne la conversation sur lui, peut-être qu'on oubliera d'orienter la conversation sur moi. " Je ne suis pas du coin, " j'ajoute comme pour justifier le fait que je n'ai pas la réponse à ma question. Je croise mes mains sur mes genoux, mal à l'aise. " Vous allez me confisquer ma voiture ? " j'achève dans un souffle, ne pouvant m'empêcher de poser cette question fatidique qui me tord les boyaux.

C'est qu'il a mon destin entre ses mains, Mr le Shérif.

Elle le remercie même si elle ne supporte pas mentir. Il arque un sourcil à cette annonce. Il s’amuse encore. Il faut dire que le Shérif Baxter, un rien peut l’amuser. Il est ce genre de type bon - trop bon - public. Et de toute façon, ajoute-t-elle, l’on se retrouve rarement au poste de police pour le fun. Le cinquantenaire se permet d’hocher la tête à ses dires. Elle s’installe, elle s'assoit, pauvresse toute crispée qu’elle est. L’homme de loi lui propose un café, elle refuse avec politesse. Une politesse qui amuse d’autant plus le shérif. Baxter se permet de s'asseoir en face d’elle, à sa place. Celle du chef de ce bureau de tanches. Elle pose une question qui fait arquer le second sourcil. Cela fait longtemps qu’il est shérif ? Il ne dit rien, de prime abord, réfléchissant au potentiel piège de la question, à la potentielle entourloupe de la demoiselle en face de lui. C’est qu’elle n’est pas du coin. Détends toi, crétin. Tasse à café qu’il se remplit pour lui. Tasse entre les mains, le café fumant venant élever sa volute de fumée sous ses lunettes d’un autre temps. "Des années oui, un peu plus de vingt ans." Un peu plus de vingt ans qu’il est Shérif, qu’il est élu tous les quatre ans, que Clifton lui fait aveuglément - ou presque - confiance. Et sa question tord boyaux. Elle ose enfin poser cette question qui lui cours l’encéphale depuis qu’elle est entrée dans ce foutu bureau. "Permettez que je vérifie quelques informations avant de vous confisquer quoi que ce soit ?" Ce n’est clairement pas son doux sourire charmeur qui va faire quoi que ce soit. Au mieux, elle va lui rappeler qu’il a eu son âge, qu’il en a fait, lui aussi, des conneries, qu’il n’est pas un agneau tout blanc. Au pire, elle va lui rappeler qu’il a un enfant, d'approximativement son âge. Que son enfant fait aussi des conneries. Le regard jeté sur l’ordinateur, pour regarder ce qu’ils ont déjà sur la demoiselle Foster. Pas grand chose. Faut dire qu’aux yeux des fichiers, c’est sa première grosse infraction. Où alors, la première fois qu’elle se fait attraper. "Vous avez bu avant de faire … la course ?" Question de routine qui le fait bien marrer, intérieurement. Il voit bien qu’elle est sobre, c’est simplement la procédure. "Il va falloir que vous me confirmiez votre identité, votre date et lieu de naissance, la date d’obtention de votre permis de conduire." Osh’ à déjà l’ensemble de ces informations sous les yeux, c’est la simple procédure. Les papiers entre les mains, il vérifie la véracité des dires de la jeune femme.

Prenant des notes, miss Foster se retrouve désormais fichée, dans la base de données. Un geste rapide pour remonter les lunettes. "Je ne vais pas mentir … Adelina, le flagrant délit, ce n’est pas bon pour vous." Tellement mauvais pour elle qu’elle va sans doute se retrouver sans son véhicule, sans ses papiers, suspension de permis peut-être ? Il est seul juge de la sanction à appliquer à la demoiselle. Soit pas une bite, prend en compte que c’est sa première infraction dans son casier. Facile à dire. Cœur de Shérif qui veut en faire un exemple. Coeur d’homme, de père, qui veut qu’elle soit le moins dans la merde possible tout en apprenant de ses erreurs. "J’ai plusieurs options. Je ne vais pas mentir, je ne laisserais pas le choix quant à la décision finale, cela dit, j’aimerais en discuter avec vous." Parce qu’il a décidé d’user de la manière douce. D’user de cette conscience humaine. Il a décidé, le grisonnant, de jouer la carte du paternel plus que celle de l’homme de loi sans aucune once d’humanité. "Un. Suspension du permis. Deux. Véhicule en fourrière. Trois. Amende pécuniaire. Quatre. Garde à vue pour prendre conscience du danger de votre acte." Il sait d’avance que l’amende, elle n’y échappera pas.

S'il répond à ma question, d'une voix plutôt calme et douce, je perçois dans son regard que ça ne suffira pas pour échapper à ce qui m'attend. Assumer mes responsabilités. Aussi je soupirais, et attendais la suite. La sentence. La punition. La fatalité. "Permettez que je vérifie quelques informations avant de vous confisquer quoi que ce soit ?" Bien sûr. Faites, Mr le Shérif. Je hoche la tête, silencieuse, mais obéissante. Je n'étais pas une criminelle. Pas comme on l'entendait, en tout cas. Je n'étais pas une mauvaise personne. Je n'étais pas une vilaine fille. Non. J'étais ADORABLE. J'étais GENTILLE. J'étais même TROP gentille, m'avait-on dit si souvent. Les seuls moments où j'enfreignais les règles étaient lorsque je participais aux courses. En ça, j'étais apparemment une criminelle. Mais je n'allais pas parler de ça ici. Il pouvait avoir mon nom, mn âge, mon adresse, mon permis, mes papiers... Il ne connaitrait pas cette partie de ma vie, car il n'avait pas besoin de la connaître. N'est-ce pas ? "Vous avez bu avant de faire … la course ?" Je fais non de la tête, mais il ne détourne pas le regard. Je comprends qu'il a besoin que je parle, que mes gestes ne suffiront pas. " Non, je n'ai pas bu. Je ne bois jamais, " sauf quand Sierra m'embarque en soirée improvisée. Mais ça non plus, il n'a pas besoin de le savoir et je n'ai pas besoin d'en parler. Je me fouette intérieurement et me maudis d'être SI bavarde quand je suis nerveuse. Non, d'être SI bavarde tout court. "Il va falloir que vous me confirmiez votre identité, votre date et lieu de naissance, la date d’obtention de votre permis de conduire." Je me gratte la tête, me pince les lèvres, je secoue mes jambes dans des gestes maladroits - signes d'un stress grandissant. Zen, Lina. T'as déjà été en garde-à-vue. T'as déjà dû répondre à des questions de routine. C'est pas ta première fois. Et ce ne sera sans doute pas ta dernière fois non plus. Alors, respire, relax et réponds calmement. " Ok. Hum... je m'appelle Adelina Foster. J'ai toujours cru que j'étais née à New York puisque j'y ai grandi et y ai tout mes repères, mais il se trouve que je suis née ici, à Clifton. Le 10 novembre 1998. Et j'ai eu mon permis le 10 novembre 2014, " je lui raconte comme si je racontais une histoire banale. Mieux vaut faire simple, pas vrai ? Peut-être que d'être une native de Clifton jouera en ma faveur, allez savoir. Il n'a pas besoin de savoir que, si j'ai eu mon permis à l'âge de 16 ans, je conduisais déjà bien avant. Même si y a prescription, ça pourrait retomber sur Rick et ma mère, ou même Kristin.

"Je ne vais pas mentir … Adelina," qu'il me dit, et mon prénom sonne comme une fatale sentence dans sa bouche, quand dans certaines il sonne comme un poème. "Le flagrant délit, ce n’est pas bon pour vous." Oui, je m'en doute bien, Mr le Shérif. Ca va faire mal. Ca va me forcer à participer à quelques courses, histoire de remplir le porte-monnaie. Ca va peut-être même me forcer à le supplier, s'il veut me retirer ma voiture et le permis. Pitoyable et pathétique, mais à cet instant je m'en foutais royalement. "J’ai plusieurs options." Je croise mes mains sur mes cuisses, et tente de calmer mes nerfs. Mes jambes s'immobilisent enfin, et je lui fais signe que j'écoute attentivement.

"Un. Suspension du permis." J'ai envie de me ronger les ongles jusqu'au sang.

"Deux. Véhicule en fourrière." J'ai envie de m'arracher les yeux et les cheveux.

"Trois. Amende pécuniaire." C'est LA seule option digne de ce nom.

"Quatre. Garde à vue pour prendre conscience du danger de votre acte." Je m'en sortirais plutôt pas trop mal.

" Donc, j'ai le choix entre ces quatre options... ? " je demande tout de même pour être sûre qu'on soit d'accord. Pas les quatre d'un coup, pas plusieurs options à la fois, je pouvais décider de ma sentence ? Etait-ce trop facile ? Mais c'était si tentant. Mais c'était TROP facile, bien que SI tentant. " Où est le piège... ? " je ne peux m'empêcher de demander, quand d'autres auraient déjà choisi leur punition. " Je suppose que si je choisis de payer l'amende, faut que je la paie cash ? Et si je choisis la garde-à-vue, je manquerai le boulot, et en plus j'aurais un casier judiciaire... " je me mets à réfléchir à voix haute. Cela dit, j'avais déjà un casier judiciaire. Une tâche de plus ou de moins dedans... Je pourrais aussi appeler Rafael. Peut-être qu'il aurait l'argent pour payer l'amende. Peut-être que je pourrais le rembourser plus tard. Ca faisait beaucoup de peut-être, et pas beaucoup d'assurance, mais... avais-je le choix ?

" J'ai le droit à un coup de fil ? "